HASTA CUANDO IBAS A SER, BANCO RECIÉN PINTADO...
Llevas el reloj de tu vida
con la mía atrasado,
es por eso que los trenes
que tienen mis dedos
se marchan antes de que aparezcas.
Me disparaste a quemarropa
siendo bala perdida,
es lo que tiene besar con los ojos cerrados
y quedarte a vivir soñando,
haciendo que mi sentido común
fuera el de tu tacto.
He intentado tantas veces encajar
en la silueta de tu cadáver,
pintando en el suelo,
solo para que me abraces,
que al final tanto frío me ha quemado.
Tan solo me queda arrancarme,
tus puntos suspensivos del corazón
y que sea la primavera la que me sangre.
Quién me iba a decir
que a una herida tan,
profunda sólo le hacía
falta un punto...
el final.
Poema: Hasta cuando ibas a ser banco recién pintado
Autor: Teresa Mateo
Fuente: poetassigloveintiuno.blogspot.com
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