MIS MANOS...
Mis manos, ciertas veces
dan la rara impresión de cosa muerta
Palidez más extraña, no vi nunca
marfil antiguo, polvorienta cera,
y en el dorso delgado y transparente
el turquesa apagado de las venas...
Carne que bien podría
si la rozara una caricia ardiente
deshacerse en ceniza
como esas flores frágiles y tenues
que en el fondo oloroso de los cofres
en fino polvo ámbar se convierten...
¿En qué siglo remoto florecieron
éstas dos pobres rosas extinguidas?
¡Un milagro sin duda las conserva
aquí sobre mi falda todavía!
Poema: Mis Manos
Autora: María Luisa Bombal
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